movimento Às Artes

Caricaturas - Poemas - Sociales - Poemas y prosas - Latino-Poemas

2012-01-28T04:55:00.000-08:00

Caricaturas - Poemas - Sociales - Poemas y prosas - Latino-Poemas

Solis (Marcha de Carnaval)

2012-01-28T02:32:00.000-08:00

Solis (Marcha de Carnaval): Amigos,

Habilitem o amor

2012-01-27T04:09:00.000-08:00

Habilitem o amor: Habilitem o amor

Revirem os conteúdos

Examinem as perspectivas

Detonem os explosivos impulsos

E na ganância...

Corrijam os sentimentos

Observem todos os detalhes.

Presenteiem com olhares e sabores.

E nos momentos descendentes...

Todos os amores do mundo,

Estarão ao meu lado.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 27 de janeiro de 2012.

generatividade / estagnação

2012-01-26T13:36:00.000-08:00

annibale carracci

o cadáver acontece – sem palavra. insignificante. inofensivo. imóvel. inocente. indiferente – tudo está agora escuro – onde não há palavra não há ruído – as mãos deixaram de escrever. estão cruzadas. a imaginação parou. fixa num ponto inventado. o verbo é agora pretérito perfeito misturado com silêncio – no fato preto a cor da minha vida – os olhos fechados. a cor da gravata não sei. nem sei quem a escolheu. pode ter sido tirada à sorte daquela última gaveta do guarda-vestidos. sei que o nó é grosso. apertado. bem apertado. estranho. há uma falta de ar dentro de mim. deve ser das tábuas. estão tão juntas aos cotovelos – a boca fechada. presa nos lábios. a cola – colaram-me os lábios. obrigaram-me ao silêncio. agora nunca mais posso dizer olá – sem palavra não sirvo para nada. nem vento sou. nem gaivota. nem desespero. nem lágrima. só choro quando falo – será que alguém teve medo que eu dissesse alguma coisa desagradável. talvez um amigo daqueles que sabem que há palavras que matam mais do que a morte – passei a vida a dizer que não sabia falar. mas assim. fechada. com cola – nunca imaginei que a morte consistisse nesta falta de palavra – sempre me vi em gestos. era assim que falava. os braços para trás e para a frente. a correrem como loucos. os olhos caídos no chão como piões rodavam entre as pernas também elas desconsoladas por nunca saberem o caminho do corpo. e a boca sempre ali. morta por dizer o que nunca sabia dizer. só na cabeça as palavras faziam sentido. e dentro. a língua. as papilas gustativas. sempre a salivar por um verbo de amor – só com o meu amor os beijos eram palavras. podia dizer amo-te sem gastar palavras – que faço sem boca? que faço vestido de preto? que faço ao corpo velho. enrugado. triste. como sempre foi. perdido. escondido em projectos. em esboços. viagens? nunca saía de dentro do meu corpo – abram-me a boca. deixem entrar o ar mesmo que esteja frio. morto. mesmo que nos côncavos olhos já não se veja os lugares onde me sentei a sorrir. aquela rocha voltada para o mar. na póvoa. onde pela primeira vez falei com as gaivotas – que dia. o céu cinza. o mar cinza. tudo estava cinza. os pescadores em terra cosiam as redes. em silêncio. era agosto – e eu ali com um agosto jovem. ainda não sabia nada de oceanos. só mais tarde descobri que o mar lava a alma – sozinho. nem ninfa se via. só eu e as gaivotas. voavam-me em círculos por cima do corpo. como abutres. já sabiam que mais tarde ou mais cedo a boca seria a minha morte – não é uma questão de falar para vós. aqui já não tenho mais nada para dizer. mas para onde vou. podem perguntar donde venho. o que fiz. ou o que gostaria de ter feito – pensando bem também não sei donde venho. nem o que fiz. ou o que gostaria de ter feito – há tanta coisa dentro de mim que nunca fui capaz de escolher. hoje queria uma coisa. amanhã outra – talvez não precise da boca. talvez tenha dito tudo que é permitido a um homem preso a um corpo que nunca pára de estar quieto – não sei falar – mesmo com a boca fechada não tenho silêncio dentro de mim. nunca tive. há sempre alguém a fazer barulho. sempre alguém a querer dizer: tu não és tu – se eu nunca sou eu então para que quero viver? – não há forma de manter o corpo dentro da cabeça e rebolar até aos pés dos que me percebem – preciso de silêncio – isto de se ser cadáver em vida é complicado – quero morrer

sampaio rego

A casa e The House

2012-01-25T02:55:00.000-08:00

A casa e The House

Entrelaçados ao fatos

2012-01-23T01:56:00.000-08:00

Entrelaçados ao fatos: O destino marca as

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: A TECNOLOGIA TOMOU CONTA DE TUDO... UM CORAÇÃO CHO...

2012-01-22T06:48:00.000-08:00

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: A TECNOLOGIA TOMOU CONTA DE TUDO... UM CORAÇÃO CHO...: FOI-SE O TEMPO EM QUE A PROFESSORA MANDAVA ABRIR O LIVRO NA PÁGINA TAL... HOJE EM DIA, A WEB TOMOU CONTA NÃO SE CHAMA A PROFESSORA, DE 'TI...

Infinito estrelar

2012-01-22T03:38:00.000-08:00

Infinito estrelar:

Infinito estrelar

O pequeno gesto contradiz o rosto oblíquo

Um adorno já clareia qualquer pescoço

A luz que transcende vem de Leung

Olhar a madrugada nos abraços do amor

Navegantes sentem a brisa do amanhecer

Evidenciam-se estrelas no céu que fincam raízes

Amanhã será outro dia

E teremos tempo para outra maré.

Num infinito estrelar de rumores.

Rio de Janeiro, Diana Balis, 22 de janeiro de 12.

então até já

2012-01-20T09:31:00.000-08:00

van gogh

tempo moderno. no homem a máquina e na máquina o homem – os antepassados não compreenderiam. eu. também passado. ou quase .compreendo porque ouço vozes a dizer: está tudo bem. correu tudo bem. a pedra foi dinamitada – raios de pedra. implodiu dentro de um eu onde moram outros eus: a família. os amigos. os abraços. os cumprimentos. e aqueles que do simples bom dia fazem ressuscitar o tempo dos bisavós – bom dia era unicamente educação – pum. momentaneamente deitamos as mãos aos ouvidos. a implosão é sempre uma explosão nos tímpanos sentimentais – ouvi dizer que os ouvidos estão presos ao coração por lágrimas que ainda não foram choradas – mas não. o barulho era enganador. traumas do que ouvimos noutras vidas – por aqui é festa. é garrafa de dom pérignom. explodiu de alegria enquanto do céu caem mil confeitos. com mil cores. há quem diga que são lágrimas secas. outros. com mais fé. dizem que são sorrisos de quem o espera no passeio da foz – ainda há mar para ver

sampaio rego

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: Lana Del Rey - Born To Die

2012-01-20T04:57:00.000-08:00

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: Lana Del Rey - Born To Die: <p>&amp;amp;lt;br&amp;amp;gt;&amp;amp;lt;br&amp;amp;gt;&amp;amp;lt;br&amp;amp;...

Convites: Ação Poética nas Comunidades Bahia e Bibliotecas de Santo Amaro em São Paulo

2012-01-20T02:28:00.000-08:00

Convites: Ação Poética nas Comunidades Bahia e Bibliotecas de Santo Amaro em São Paulo: Amigos, divulgo esses convites recebidos da

Calada pelo frio que me toca à noite

2012-01-19T00:42:00.000-08:00

Calada pelo frio que me toca à noite:Calada pelo frio que me toca à noite

Mulheres suscetíveis aos conflitos

Sintonia com os corpos alheios

Vestem as imagens de prosas diversas

Nobreza e bruxaria

Como abandonar o navio que afunda?

Os mares nem eram revoltos?

Os desejos são de prazer...

A vida repleta de fluências e confluências.

Mas o homem que dispersa as ventanias,

Acorda o renascer com ruins reportagens.

Sentir a tristeza da madrugada

E acordar atada pela fluidez do amor.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 19 de janeiro de 2012.

2012 Cama de Gato Tecidos atrelados aos fatos, histórias cantadas e novas propostas...

2012-01-16T09:17:00.000-08:00

2012 Cama de Gato Tecidos atrelados aos fatos, histórias cantadas e novas propostas...
Gisele Santana
www.grupocontoecena.blogtok.com

Pastel de Camarão (Prosa Gourmet)

2012-01-16T07:58:00.000-08:00

Pastel de Camarão (Prosa Gourmet)

2012-01-16T04:06:00.001-08:00

Símbolos? Meta-símbolos?
Odeio símbolos, os mestres-de-obras dos poemas, os clínicos
analistas das metáforas, os engenheiros do amor, os arquitetos
da foda, os psicanalista da música fúnebre. Odeio os que num verso
tentam perceber a minha vida toda. Invertem parábolas, agitam-nas,
sacodem-nas, analisam a minha dor à lupa.
Rais parta a simbologia, as pernas das letras, os nenúfares nas mesinha
de cabeceira, os poetas escriturários, belos, sentimentais e sonâmbulos
como os bois pela beirinha da estrada.
Odeio os que a modinho retiram a vesícula do poema, injetam sol
e pleonásmos, virgulam os sentidos.
Meus senhores, o que escrevo advém das flores, roubado às flores,
plagiado das flores. Esse é o meu crime, o meu sangue, que é fresco
e tem sete fuso horários.
Por favor, não me dêem cabo dos significados!

Vento de lá

2012-01-15T01:21:00.000-08:00

Vento de lá:

As saudades mesclam as mechas dos cabelos brancos na poeira.

E de lá, tão longe, penso nos olhares molhados, no coração apertado, estufado simulacro da paixão.

Como saber a distância ao certo, tudo está tão perto?

O olho aberto no entardecer vê o peso da viagem.

Vou ao deserto visitar por certo, o moço selvagem.

Ir à praia e abandonar-me desnuda em sedentas ondas revoltas.

Caminhar descalça e entrar pela Estrada Real, cavar terras,

Enrolar-me na lama,

Infiltrar-me em túneis e cavernas,

Ficar sentada vivendo a vida a mirar-me.

Refletora, incendiada,

Sentindo saudades de lá!

Diana Balis, Trancoso, 1986.

Baladas ao sino da noite

2012-01-14T02:55:00.000-08:00

Baladas ao sino da noite

Entorpece a Cidade miúda nas lembranças do passado escravizado de um povo.

Suado negror de inquietude, molhados na busca implacável das águas e feridas corporais marcadas a ferro no que chamamos, caráter.

Cavalos e roupas sedutoras, pedras e brilhantes ao sol, gentilezas e galanteios.

Educada época de fósseis e fossas expostas.

Exemplos sublimes ao público setenciavam as badaladas.

Milhares de tambores ensurdeciam futuros carnavais

Futuras sinas...

Marcar as prisões com golpes de futuro

Revoluções

Ainda bem que amanhece.

Diana Balis , Trancoso, Bahia, 1986.

Presente diferente em 2012.

http://dianabalis.blogspot.com/view/snapshot

Amor Construção

2012-01-13T03:07:00.000-08:00

Amor Construção: &nbs

mors omni aetate communis est

2012-01-11T12:37:00.000-08:00

théodore géricault

o mar traz no cimo das ondas gaivotas loucas. todas loucas. até aquele cinzenta que vive dentro do meu único pulmão capaz de transformar a desordem em confiança – este pulmão comprei-o a um fidalgo que viaja dentro do corpo desde o dia que descobri sofrimento que nunca iria compreender – é um homem importante. diferente. alto. distinto. elegante. usa cartola. luvas de pelica. um lenço branco recortado cai-lhe do bolso do casaco negro de caxemira. emparelha com a camisa branca. engomada e de pura seda. na extremidade das mangas uns botões de punho em ouro com caveiras encastradas. no dedo anelar um anel igual. enorme. com a mesma caveira em alto relevo. serve para encerrar as cartas confidenciais com lacre da vida que consome. nunca percebi para quem escreve. talvez um familiar a viver nalgum local remoto que eu ainda desconheça – caminha amarrado a uma bengala que serve apenas para marcar os passos. sempre certos. ritmados. como se de música se tratasse. talvez marcha militar. nem depressa nem devagar. as pernas andam apenas porque andam. movimento de quem nunca está parado em local nenhum. imagino que anda para não estar parado. talvez não goste de nenhuma parte do corpo que o alberga. ou então movimenta-se para o ajudar a manter as costas direitas. sempre perpendiculares ao sentido de tudo que me passa pela cabeça. como os pêndulos dos relógios que preenchem paredes vazias de tempo que anda mesmo sem ponteiros. os sapatos. ah. os sapatos de atacadores brilham. não sei se são novos ou engraxados. mas brilham. brilham como nada do que tenho brilha. brilham como os olhos dos meus amigos. brilham como as mãos dos que me cumprimentam. brilham como os castiçais que seguram velas que teimam em manter acesso o que já morreu. brilham como as palavras escritas nas paredes em que me encosto para descansar os pés que me suportam – este cavalheiro. importante continuo a pensar eu. anda sempre de um lado para o outro. um dia aqui. outro ali. mas sempre a sugar o ar que desinteressadamente entra pela boca aos gritos – este “gentlemen” creio que deve ser de descendência britânica. nunca se atrasa. àquela hora ali está. batendo ritmadamente a sua bengala num órgão qualquer – agora percebo que a dor não me pertence. nem a vida – um dia faço alguma coisa que não goste e zás. pancada final – acredito que é para isso que vive dentro do meu único pulmão – um dia. irritado. diz: o tempo acabou –

* a morte não poupa ninguém — mors omni aetate communis est

sampaio rego

Verdade nas palavras

2012-01-11T05:52:00.000-08:00

Verdade nas palavras

Sinto as palavras

Cobiçando beiços e prosas

Amarradas em ilhós os laços.

Sobremaneiras ao vestir sedas

Recortando figuras de revistas

Invistindo em anedotas.

Ilhotas de vontades,

As histórias vívidas

De risos irónicos

Alcançam ardentes

Verdades.

Diana Balis, Rio de Janeiro 11 de janeiro de 2012.

Foto tirada do Morro do Corcovado por Gisele Santana.

Prefacio.Net - Fazer-te outra vez menino...

2012-01-11T05:50:00.000-08:00

Prefacio.Net - Fazer-te outra vez menino...

http://www.portugal.gov.pt/pt/o-meu-movimento/ver-movimentos.aspx?m=104

2012-01-10T14:14:00.000-08:00

http://www.portugal.gov.pt/pt/o-meu-movimento/ver-movimentos.aspx?m=104

Metal

2012-01-09T05:27:00.000-08:00

Metal: Metal

2012-01-06T12:31:00.001-08:00

Quando tentei ser poeta original

vieram bandidos e esfregaram-me com ouro

líquido na cara. quando sonhei com a leveza

dos pássaros perdidos, uma poetisa engravidou-se

através das suas próprias mãos. quando vesti a túnica

das esfinges gregas, uma criança chorou diante

do altar do abandono. quando descobri o conforto do invisível,

parti para dentro de mim e acendi os olhos.

O sol de Minas

2012-01-05T05:19:00.000-08:00

O sol de Minas

Pedaços da memoria

2012-01-03T05:03:00.000-08:00

Pedaços da memoria: Nas casas resplandecem virtudes
Vicissitudes da vida alheia
Na varanda de Tio Cel

Feijão Carioca

2012-01-02T10:05:00.000-08:00

Feijão Carioca: Feijão Carioca
Fogão a lenha
Tempero especial
Humor e carin

Um novo olhar

2012-01-01T15:56:00.000-08:00

Nada tenho para dizer que noite esta
O cansaço tolhe-me as ideias
Mas escrevo ás telhas do telhado
Imagino que elas são colmeias
E que a vida é húmida floresta
Assim lhes escrevo um verso inacabado

Junto ás rimas o calor e o acto de amar
Salpico-as com uma esperança arredia
Canto baixinho um refrão
Desejo que ao despertar o novo dia
Desperte também em mim um novo olhar
Brote com o sol a confiança em combustão

Antónia Ruivo

E tudo o tempo levou

2012-01-01T10:45:00.000-08:00

Goya

O medo nasce com o primeiro grito de vida. Depois, com o tempo a caminhar descontroladamente pelas mãos, descobrimos que a imortalidade não existe. Gritamos mas já não vamos a tempo de mudar nada do que está para trás. A história está feita. A foto é real, em cima da cómoda, em momentos desordenados o tempo parado, pendurado na verdade de um passpatour preenchido de sorrisos instantâneos. Afinal nunca estivemos parados. Descobrimos o que sempre soubemos nos silêncios. Estamos perturbados, questionamos se a correria é igual para todos ou se foi uma escolha nossa, talvez uma mescla de destino, sorte, azar e encontros que não controlamos. Aquela criança que ainda ontem tinha dado o grito da vida, mais não fez do que expandir os pulmões, sugou todo o ar que cabia dentro de si e nunca mais parou de correr. Correu, correu, correu sem perceber que os pés estavam sempre à frente do corpo, e os olhos, loucos pelo que viam, corriam ainda mais do que as pernas, descansavam no infinito, esperavam todos os dias o amanhecer, só eles sabiam que ainda havia muito por ver. Ver é voar para lá do corpo. Todos os corpos têm asas. Como diz um amigo meu, todos os corpos são gaivotas, vivem pousados em vento, o destino é feito pelo tamanho das asas. Chegamos onde as asas nos levam, o vento sempre existiu, a dúvida é: erro ou destino? Nunca saberemos, talvez as duas coisas, talvez a mutabilidade do corpo, talvez da mente, talvez sem saber nascemos umas quantas vezes, e estamos sempre a dar gritos de sobrevivência. E agora? Agora corremos, em sufoco, queremos chegar ainda a tempo de recolher todas as lembranças para dentro de um corpo que, sem darmos conta, está ocupado de quinquilharias. Não há espaço, só há espaço no futuro que continuará a fluir para a frente dos desejos. Temos medo de perder as mãos, os olhos, as pernas, o saber, a sensibilidade, o carinho, temos medo de perder esta forma de escrever. de dizer coisas. Não podemos perder o que resta do tempo, andamos enquanto pudermos, na praia, olhamos enquanto pudermos, os amigos, usamos as mãos enquanto pudermos, para abraçar, escrevemos enquanto pudermos, afecto, sensibilidade, paixão e alegria, por cada dia de conquista, como aquele em que demos o primeiro grito.

– Comentário feito a um texto publicado por uma amiga no facebook, Maria Dolores Marques –

José Luís Lopes

Maceo Parker LIVE "Pass The Peas"

2012-01-01T01:24:00.000-08:00

A Dama E O Pescador - Feliz Ano Novo

2011-12-31T06:46:00.000-08:00

Se hoje eu soubesse
escreveria
o poema mais sublime
mas quem não sabe escrever
deve venerar
os poetas que glorificam
- a palavra cantada!
deve amar o pai
que desejou, fez e semeou
- a trova!

Se hoje eu soubesse
escreveria
o poema mais sublime
mas quem não sabe escrever
tem d´amar o trovador
que honra a donzela
(mãe de todas as canções)
para que nela nasça o reinado
dos filhos de todas as gerações

JouElam, 311220111420

Votos sinceros de Ano Bom 2012 para o Movimento Às Artes, todos os seus colaboradores e amigos

Face a Face entrevista Diana Balis por Anand Rao.

2011-12-30T11:57:00.000-08:00

Face a Face entrevista Diana Balis por Anand Rao.: O repórter Anand Rao entrevista Diana Balis em Copacabana.

Respira 2012

2011-12-28T02:59:00.000-08:00

Respira 2012

Expira 2011

Age Fé

Haja Fé

Ache Fé.

Inspira 2012

Haja Fé

Ache Fé

Age Fé.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 28 de dezembro de 2011.

Artes Integradas em Janeiro de 2012 nas férias das Crianças

2011-12-27T11:00:00.000-08:00

Artes Integradas em Janeiro de 2012 nas férias das Crianças

Carlos Drummond de Andrade e Diana Balis

2011-12-26T04:13:00.000-08:00

Carlos Drummond de Andrade e Diana Balis

O trabalho e o lazer, suas linhas se cruzam

pelas ruas do Rio, em tácido concerto.

O religioso gesto de juntar pedrinhas

de calçamento é o mesmo de lançar as cartas

no cassino montado em banco de cimento.

Come fogo, este aqui, e a inveja que me causa...

(Quisera imitá-lo, e falta-me a ciência.)

Outro doma o carro, subjugado dragão

por seu frágil poder mecânico prostrado.

Assim o povo mostra a sua dupla face:

labutar é destino? Há que sobrar astúcia

para fazer de tudo uma espécie de sonho.

Carlos Drummund de Andrade.

O cavalo carrega o lixo do povo subjugado ao descaso

caminhando entre as calçadas, o Rio é lindo.

Obras, caminhões, buracos e capacetes.

Já abastecemos os bueiros com as fumaças na boca do céu

Conversamos com a estátua em Copacabana e usamos o seu chapéu.

Ondas de um mar verde alga, já flutuam em esportes radicais.

A tarefa árdua é transformar as favelas

As civilizações estão cientificamente avantajadas...

Gerações do acaso transformam o turismo em passageiro evento.

O homem do futuro sonha ao acordar no presente,

Quando perde o trem.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 26 de dezembro de 2011.

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: Acróstico de Natal II

2011-12-22T03:51:00.000-08:00

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: Acróstico de Natal II: N oite iluminada pela estrela de Belém A paz esteja presente! T odos em família A mor e união L ares em oração! Fátima Abreu

Haiku 66 (Poesia Japonesa)

2011-12-21T03:33:00.000-08:00

Haiku 66 (Poesia Japonesa)
KOBAYASHI ISSA

(1763-1826)

El mundo es rocío,

el mundo lo es,

pero...

(traduccion Ricardo de la Fuente y Yutaka KAwamoto)

natal 2011

2011-12-20T03:30:00.000-08:00

jacopo bassano

brevemente partirei para dentro da minha família, amigos e companheiros da arte da literatura - esta é uma quadra de recolha. meditação e agradecimento pela vivência de muitas coisas belas que a vida graciosamente me permitiu apreciar - sendo assim. feliz. voltarei em 2012 com a esperança renovada de que o novo ano será ainda melhor para mim e para todos aqueles que estimo

aos meus amigos e leitores desejo-lhes um feliz natal e um ano novo cheio de sucessos pessoais

abraço

sampaio rego

Fim de Ano e Conseqüências II - Poemas de esperança - Poemas e Frases - Luso-Poemas

2011-12-20T01:51:00.001-08:00

Fim de Ano e Conseqüências II - Poemas de esperança - Poemas e Frases - Luso-Poemas

2011-12-20T01:51:00.000-08:00

Fim de Ano e Conseqüências II - Poemas de esperança - Poemas e Frases - Luso-Poemas

Comemorar

2011-12-18T02:44:00.000-08:00

Comemorar: Comemorar

Renascer
Florescer
Conviver

Inventar
Sonhar
Trilhar

Trabalhar
Prosperar
Aconselhar

Construir
Descobrir
Prosseguir

Conquistar
Viver
Sorrir.

Feliz Natal!
Bons Fluídos.
Ilumine seu lar com Deus.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 18 de dezembro de 2011.

Portal e Revista Barra Legal

2011-12-17T04:34:00.000-08:00

Portal e Revista Barra Legal

O amor cura! - Textos - Poemas e Frases - Luso-Poemas

2011-12-16T05:02:00.000-08:00

O amor cura! - Textos - Poemas e Frases - Luso-Poemas

Verdade Fria

2011-12-16T03:26:00.000-08:00

Verdade Fria

Feliz Natal! E um Ano Novo com prosperidade, paz e amor.

Abraços a todos poetas amigos.

Diana Balis.

cadáver procura-se

2011-12-14T15:55:00.000-08:00

jackie k. seo

as mãos. outrora possantes. crentes na imortalidade atrofiaram. enroscaram-se em volta dos pulsos – são agora escadas em caracol para chegar ao inferno – subiram. subiram. subiram. degrau atrás de degrau até que um dia. envelhecidas pelo tempo suicidaram-se no silêncio do corpo – maldito corpo que pariu umas mãos assim. maldito belzebu. maldita língua. se soubesses ao menos dizer o meu nome. talvez ainda fosse a tempo de colar a cabeça a outro corpo – aproveitava os olhos. os ouvidos. a boca. o sabor dos dias nebulosos. das maças da porta da loja. da espiga vermelha. o casaco aos retalhos. os sapatos de verniz com aquela fivela dourada. o pente que arrastava o cabelo para trás do nada. o old spice a fingir o ar do mar – aproveitava tudo menos o coração – era então outro – sempre disse que este coração haveria de me levar á morte

sampaio rego

Artesanato

2011-12-14T05:45:00.000-08:00

imagem do google*

Do limão faço no copo uma limonada,
misturando todos os ingredientes,
deixando a vida bastante adocicada
e os meus dias mais contentes.

Das linhas faço no pano um bordado,
penetrando o tecido com carinho,
escolhendo um lindo matiz azulado
para o meu céu permanecer no linho.

Das tintas faço na tela uma paisagem,
imaginando um lugar etéreo, surreal,
brincando de faz de conta na imagem
numa realidade intemporal.

Do barro faço no chão uma escultura,
moldando com as mãos a silhueta,
vestindo uma divindade com sua altura
num tempo medido pela ampulheta.

Do fogo faço no forno um vaso de cristal,
soprando no tubo de ferro uma peça oca,
solidificando o líquido trazido do abissal
de uma alquimia que parece louca.

Do lápis faço na folha uma poesia,
versejando a voz dos meus pensamentos,
misturando meu sentir com fantasia
e nas rimas, a arte dos meus livramentos.

Helen De Rose

o meu corpo é um lugar de silêncio

2011-12-13T09:59:00.000-08:00

lucian freud

é no mar que submerjo nas noites em que não me encontro. e no silêncio descanso – um dia entregarei os olhos a uma estrela-do-mar. uma que por viver tão fundo nunca soube o que era um raio de sol – não os entrego por não querer ver mais. não. sou cego desde que nasci – nunca me vi por fora. só por dentro tenho uma vaga ideia dos corpos que me ocupam – talvez haja dentro do meu corpo um buraco que não tem fundo. onde outros corpos entram porque têm de entrar. e depois. saem porque têm de sair – acredito que não encontrem nada que os faça ficar mais um pouco. nem mesmo como caixeiros viajantes eles param. um banho retemperador. uma refeição. um bom sono para reaver energias e pela manhã. com as primeiras nesgas de luz. arrumar a mala e partir para uma nova etapa de sobrevivência – muitas vezes dou comigo a imaginar que os corpos são paridos em silêncio. num qualquer pedaço do meu corpo que ainda desconheço – loucura. só pode ser. às vezes imagino coisas que não lembra ao diabo – sempre tive corpos a entrar e a sair – estranho. entram e saem e nem uma palavra – nunca percebi a razão porque atravessam o meu corpo como se fossem donos da minha intimidade – atravessam – atravessam como os patos selvagens atravessam o céu à procura de terras refúgio. terras quentes. terras de abrigo – atravessam em formação. como se juntos fossem um seta gigante a indicar: é ali que vamos ser felizes – acredito que também estes corpos silenciosos atravessem o meu corpo para atalhar caminho. para se acercarem mais depressa de outros corpos. mais quentes. mais abrigados. mais protegidos. mais espaçosos. mais luminosos. corpos onde finalmente podem ser felizes – o meu corpo nunca foi grande. sempre me senti acanhado dentro dele. imagino sempre tanta coisa. e quero guardar tudo. quinquilharias que só eu vejo como tesouros – no passado dizia-se que tudo trazia saber. em cada velharia havia vida. o conhecimento assente em pequenos lingotes de tempo partiam de boca em boca. terra em terra. até que um tolo de ouvido tísico. ávido de saber. escrevia em papel a alma de uma nação: o seu povo em estado puro – também eu quero guardar tudo. quero fazer parte desta nação virada para o infinito do mar. destemida. louca. arrojada. altruísta. solidária. crente que a sua robustez de nação secular advém do acreditar. a força vem das dificuldades. quanto maior. mais ao ouvido os tambores marcam a marcha: contra os canhões. marchar. marchar – sempre marchei em dificuldades convencido de que estas trariam corpos com vozes para dentro de mim. mentira – ninguém ouve o silêncio – o silêncio traz sempre mais silêncio. silêncio dor. faca. mutilação. até que um dia damos conta que já não respeitamos o corpo que suporta todos os corpos. todas as portas. todos os buracos que abro para ter a certeza que na hora da morte não sou comida dos corvos – morte. morte. morte em silêncio. como velho. como trapo. como pó insignificante – nunca sei nada. e quero ainda saber tanto – tudo me ocupa espaço. aquela história de que o saber não ocupa lugar é a maior mentira que inventaram até hoje. uma mentira de um aldrabão. de um estúpido perdido do seu próprio corpo. um destes vultos que gosta de atalhar caminho pelos corpos. um preguiçoso – as saudades de mim são imensas. dos calções curtos. da bola. do pião. da carica. do calor das noites de verão. e dos invernos onde os cobertores da serra. de lã pura. agasalhavam os males da geada branca que cobria os campos. das memórias – com os pés encostados a uma botija de areia quente. rezava ao meu anjo da guarda. pedia-lhe perdão pelas faltas que não cometia e prometia-lhe que jamais voltaria a ouvir um palavrão. respeitaria os meus pais e os mais velhos. sempre. iria à missa. e nunca faltaria a uma aula de catequese. comungando todos os domingos a palavra do senhor – amém – acabava sempre com um pedido a deus. se por acaso me levasse durante a noite que eu partisse sem pecado. e no paraíso me esperasse o descanso eterno – estou cansado. a idade não pára de avançar e o coração já não encontra espaço para bater com precisão no meio de tantos corpos – triste e cansado. e os corpos sempre a passar calados. cada vez em maior número. e com mais silêncio. já arrastam os pés – ingratos. nunca foram capazes de pronunciar um obrigado por os deixar passar pelo meu corpo sem os questionar uma única vez – não adianta. sempre foi assim. sempre usaram o meu corpo de passagem e entre mim e eles há apenas tempo. tempo feito a relógio – passam. passam uns dias mais devagar. outros. mais depressa. e eu sem nunca saber o que fazer – olho-os. e percebo que os olhos estão costurados. passajados a linha de seda embebida em cera para resistir ao tempo. a boca cerrada por um cadeado forte. e nos ouvidos restos de folhas dos lusíadas – numa das pontas ainda se pode ler – adamastor – talvez estes corpos sejam adamastores zangados com o rumo que dei à minha vida

sampaio rego

Novos Livros - Revista de Leitores para Leitores: Nuno Freitas | Entre Suspiros

2011-12-13T01:44:00.000-08:00

Novos Livros - Revista de Leitores para Leitores: Nuno Freitas Entre Suspiros:
Parabéns pela entrevista e ao Nuno, os meus parabéns pelo livro, o qual recomendo vivamente a sua leitura.

Façanhas

2011-12-12T03:11:00.000-08:00

Façanhas:

Façanhas

Tacanhas

Escanchas

Montanhas

Estranhas

Picanhas

Canhas

Ranhas

Sanhas

Manhas.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 12/12/2011.

de nihilo nihil

2011-12-11T16:31:00.000-08:00

peter paul rubens – ressurreição

distinguir estes frios não me é possível. há uma ordem nas palavras que não domino: dor. saudade. alegria. recordação. amor. amizade. abraço. lágrima. compreensão. bondade. resignação – tudo se alimenta da carne da minha carne – e os olhos tremem

*
de nihilo nihil – nada vem do nada – lucrécio

sampaio rego

Brasitalia

2011-12-11T03:20:00.000-08:00

Brasitalia

Evento no Forte de Copacabana

Dias Nublados (Poema para Cidade de São Paulo)

2011-12-10T03:02:00.000-08:00

Dias Nublados (Poema para Cidade de São Paulo):

Caminhar através de muros escusos

E córregos de indecentes abusos

O vidro fume parte das avenidas

Parques pisados sem freios

Vestes do ar iluminado no Natal

Previstas às cem noivas

Manhã de banca, café e leitura.

Na fácil travessia da parada de carros

Um mundo de inundações.

Na tradicional esquina da Cultura

Rumos divergentes sem os atropelos

No paralelo das recentes ambições.

Na Paulista corre a vida noturna ou diurna

Com poucas manicures na Liberdade terna

O Mercado de São Paulo abriu as portas

Vamos comprar na 25 suas hortas. (aortas)

Diana Balis, Abraços a Cidade de São Paulo que acaricio na manhã de sábado.

Rio de Janeiro, 10 de dezembro de 2011.

notícia de última hora

2011-12-08T10:42:00.000-08:00

maluda

a notícia presa às mãos de quem a vende em segunda mão com o rótulo de novo – – fresquinha. acabadinha de sair do forno. em primeira mão. última hora – – e o pobre do homem. com sorrisos guardados na algibeira para oferecer aos compradores ávidos de saber virgem – este vulto. cria a sua vida num círculo geométrico imperfeito. perfeito só o seu crânio circular. tão perfeito que era capaz de jurar que tinha sido feito a compasso – dentro deste círculo. bem arranjado porque precisa de vender. uns olhos circulares enormes. enfeitados por duas orelhas circulares ainda mais enormes e uma boca circular. aberta é um buraco escuro. um futuro perdido de palavras que nunca foram pronunciadas – todos estes círculos estão seguros a um tronco rectangular. contraste no mundo circular. cai na vertical e só a boca sorri na horizontal. sem pernas capazes de dar passos completos. roda. roda como as bailarinas dentro de caixas. e dança com a música apanhada nas orelhas rotatórias – sacode os braços. e as notícias perdidas no tempo. transformadas em cortinas de ferro para evitar os maus olhares do mundo exterior sem geometria. desbotadas pela luz. fora de moda. marginalizadas. voltam a ganhar vida com o vento perdido dos braços – é o mundo por detrás da notícia. e ela ali: editada. estampada. estendida. estatelada. prenha de uma primeira página virada para o infinito – vaidosa pelo tamanho da letra diz: sou notícia. sou nova vida depois de já ter sido outra – vendida em quiosques circulares. sem princípio ou fim. grita para quem passa. oferecendo o que já foi possuído como se ainda houvesse assunto por desvirginar. e o rompimento do hímen feito por um par de mãos violentas a desfolhar notícias e as pontas dos dedos manchadas de tinta preta – despontam as pontas das revistas e estas a ganhar nova cor. agitam-se. oferecem-se em galanteios que mais parecem valsas dançadas em salões nobres de um qualquer czar que se deixou fotografar na intimidade para uma revista da fofoquice – talvez desta vez sempre partam pelo mundo. talvez encontrem uns olhos que as adoptem para sempre ou um sorriso fique gravado no corpo que lhe deu nova vida – dentro deste círculo geométrico imperfeito há um escuro que não vem do luto. é o prédio. está de fronte ao sol. apareceu de um dia para o outro – talvez nada disto seja real. este mundo não existe. as notícias não são verdadeiras e os homens que as vendem serão finalmente livres e os outros. aqueles que passam a correr é que não existem – todas as notícias são circulares como a vida. e até o tempo aos poucos ficou também ele circular. ponho e reponho a vida gasta dos outros em dias que se repetem. prendo-a por molas a arames que nunca substituo. estão comigo desde o primeiro dia. esticados em tempo. hirtos. fortes. capazes de aguentar qualquer notícia. qualquer dor. sorriso ou esperança. agora bombeiam a meio. estão cansados do peso da vida que já não suportam. dia após dia. ano após ano – um dia vou ter que os substituir. terá que ser um dia especial. tenho que estar forte. não posso perder mais nada do que preenche a minha vida circular. só me restam estes arames e as chaves que amarram a noite aos cadeados que fecha o círculo – estou vivo. vivo de notícias feitas em rotações de uma terra que não sabe que entre si e o cosmos há um eixo no meu imaginário. recto. e eu erecto. aprumado por uma bissectriz louca que trespassa o centro do círculo. acaba enterrada na terra onde guardo toda a esperança perdida pela vida que não vivi: – – bom dia. o jornal notícias e a bola. – – são dois euros por favor – – perdoem-me mas… “Eu não escrevo em português. Escrevo eu mesmo”*

* citação de fernando pessoa

sampaio rego

Prêmio Arte na Escola Cidadã

2011-12-08T03:36:00.000-08:00

Prêmio Arte na Escola Cidadã: Amigo

o concerto - tchaikovsky

2011-12-07T15:25:00.000-08:00

- o corpo descansa na mesma almofada da alma -

sampaio rego

retalhos – número de série 07122011s(r)ego01

2011-12-07T09:57:00.000-08:00

rené magritte

um dia destes. quando o sol nascer do outro lado do meu meio corpo. estarei de costas para este meio dia que enxergo – há um descompasso de meio dia dentro do meu meio corpo: meio coração. meio batimento cardíaco. meio litro de sangue e meia lata de lágrimas guardadas para um aperto afectivo. um pé de meia de quem sabe que a vida é feita de meias verdades – talvez seja um problema giratório. rotação – meio. meio dia. e uma multidão horrorizada abala do meio dia que albergo para outro meio que ainda não sei onde é – ouço bach. só a música traz a vida por inteiro até ao meu meio corpo – e eu sem saber a qual meio dia darei a alma por inteiro – escreverei até descobrir

sampaio rego

As Renas de Papai Noel (Conto de Natal)

2011-12-06T03:44:00.000-08:00

As Renas de Papai Noel (Conto de Natal)

esotérico

2011-12-05T15:16:00.000-08:00

onik sahakian

dentro de mim há cada vez menos de mim. estou a ausentar-me – há momentos em que já não existo. não estou. não estou para nada – gosto desta palavra nada. sempre que a uso fico invisível. não me reconheço. e não reconheço os outros. talvez os outros me vejam. talvez identifiquem a minha face. a minha voz. os meus olhos. até aqueles gestos que se repetem por serem tão meus. pretérito – epilepsia emocional. espasmos. contracção involuntária dos músculos. dos olhos. da boca. da mente. resta o adn – o adn tem uma particularidade única. reproduz com elegância a sinopse do seu corpo. mesmo quando o seu dono está ausente – predominam os tiques. a boca a pender para o lado. as mãos transpiram. os olhos piscam mais de três vezes e depois aquela maneira de inclinar o corpo como quem vai cair. talvez até morrer a qualquer momento – e os outros dizem: é ele. e eu digo: não sou eu porque eu nunca deixaria os olhos fecharem-se. ou a língua parar. eu gosto dos músculos da face exaltados e do corpo firme. tão firme como as árvores que se amarram ao chão com raízes que não sei onde param – não reconheço ninguém porque não me reconheço a mim – aceno. sorrio. pulo. faço o pino. estendo a mão para um cumprimento de circunstância entremeado com duas dúzias de palavrões. e digo: prazer em conhecê-lo e. num ápice. torno-me parte do mundo. sou igual. porque ninguém sabe o que penso – quando penso. invisível ao mundo. das ruas apinhadas de gente. dos carros. dos relógios nas torres da igreja a bater por gente que já não é. das crianças com fome de sapatos desfeitos de subirem sempre a mesma rua sem pão. dos mendigos. dos sem-abrigo. dos infelizes de todos o infelizes. deste mundo cruel. tudo isto é uma sala de espelhos onde o corpo gira ao tempo das imagens. umas vezes sou alto. outras baixo. outras apareço aos ésses. com as mãos no chão. e depois ainda há aquele outro espelho que divide o corpo em dois: do lago esquerdo a cabeça e do lado direito o corpo distorcido da realidade – sou muitos e não sou nenhum. os espelhos são donos de tudo. não tenho forma de descobrir a verdade do corpo. teria que partir todos os espelhos. e quando se parte um espelho são sete anos de azar – talvez já não tenha tempo para gastar o tempo todo. isto para não dizer que azarento como sou o mais certo era partir à primeira o espelho onde o corpo é aquele que tem a memória – estilhaçado. perco tudo. os nomes que gosto e os que não gosto. as vozes que me adormecem e as que amarram à noite ouvindo ventos que correm pelas brechas mais exíguas da memória. e até a minha gaivota cinzenta pararia de voar. não haveria espaço dentro de mim para voltar a abrir as asas – talvez um dia possa fazer dos vidros estilhaçados um novo eu – em vidrinhos –

sampaio rego

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: O LUAR DE SAPUCAIA- A HERDEIRA

2011-12-04T05:54:00.000-08:00

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: O LUAR DE SAPUCAIA- A HERDEIRA: http://www.clubedeautores.com.br/book/118598--O_LUAR_DE_SAPUCAIA COMPRE A VERSÃO IMPRESSA DESSA MINHA NOVELA, CLIQUE NO LINK ACIMA, E VEJA...

Felicidade

2011-11-29T03:34:00.000-08:00

Felicidade

Viver é ser feliz.

teoria de um troglodita

2011-11-27T14:29:00.000-08:00

van gogh

uma porta aberta e o outono a fazer vento – não estou aqui. nem eu nem aquele outro que mora dentro das pálpebras fechadas – tudo pode acabar a qualquer momento – tenho as palavras caídas num chão que não voltarei a pisar. é o meu tapete de trapos – trapos!? onde é que eu fui buscar esta ideia? não fui eu. foi o outro. idiota como sempre – estou de pernas para o ar e ninguém vê – e as sombras continuam a dançar nas paredes da caverna

sampaio rego

Borboletas no Aquário

2011-11-25T11:19:00.000-08:00

Uma segunda chance

2011-11-25T01:30:00.000-08:00

Uma segunda chance

Caminhando lado a lado com o destino, aturdida entre esquinas desconhecidas, percebo uma imagem reconhecida.

O bairro chama-se Botafogo.

As gotas de trigo num chope gelado, e vizinhos alados nas mesas ao lado.

Os transeuntes serenos atentos a minha espera.

Passados os anos, o mesmo time, um trabalho e novas mudanças de vida.

Tudo reviravolta no Rio de Janeiro.

Abriram espaços nas calçadas e aos pedestres que caminham... Em novas cores.

A arquitetura nem é tão inovadora apesar das obras.

As luzes do Cristo mudaram.

Ele abre seus braços a Guanabara.

A Morena desistiu do Augusto, mas Casimiro nem faz mais perguntas.

Uma nova clareira estende-se nas chances diversas.

O resgate fatiga a temperança.

E os sabiás na tarde rósea já se calaram.

Diana Balis, em dias de prosa. Rio de Janeiro, 25 de novembro de 2011.

Prosa aos ouvidos...

2011-11-24T02:44:00.000-08:00

Prosa aos ouvidos...:

Amigos, penso em tantos assuntos e sem tempo para dizê-los!

Hoje deixo a frase:

"Somos insubstituíveis, seres únicos e especiais."

Uma frase que fala contra muita coisa que acontece por ai!

Sempre fui uma pessoa de idéias e criatividade.

Porém o mundo que está há muito de cabeça para baixo, deveríamos pensar, que se a bolsa dos EUA cai, cai por terra também vários conceitos.

Deveríamos melhorar nossa forma de viver e rever os valores humanos e conceituais.

Somos seres de varias habilidades e várias especialidades.

Somos multiculturais e multifacetados, diferentes e especiais.

Acredite!

Somos seres que devemos valorizar o planeta e contribuir para a menor pobreza da humanidade.

Devemos pensar nos outros e não em bens materiais que ficarão na terra e muitas vezes enterrados com a ganância.

O mundo será melhor com a humanidade em harmonia com o planeta.

E quando todos os seres coexistirem sem miséria e em pé de igualdade com casa, comida e esperança à vida, ficaremos felizes.

Essa é minha prosa de hoje.

Você pode contribuir, eu posso mãos a obra!

Abraços,

Diana Balis

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: ESTÁ CHEGANDO O NATAL...

2011-11-23T05:08:00.000-08:00

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: ESTÁ CHEGANDO O NATAL...: Nessa época do ano, nos sentimos mais humanos! O espírito natalino nos cerca, Deixando no coração, Uma porta aberta... Doe o que não t...

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: ESSE FOI O MEU ANTEPASSADO MAIS ILUSTRE: CAPISTRAN...

2011-11-19T05:02:00.000-08:00

FÁTIMA ABREU- Fatuquinha: LAR, POESIA, CONTOS E AMIZADE: ESSE FOI O MEU ANTEPASSADO MAIS ILUSTRE: CAPISTRAN...: ( Foi primo do meu avô paterno: EDUARDO HONÓRIO DE ABREU ) TEXTO RETIRADO DA WIKIPÉDIA ********************************* Capistrano de Abreu...

Boemia

2011-11-19T03:25:00.000-08:00

Boemia

Alma Safada 0

2011-11-18T01:58:00.000-08:00

Alma Safada 0

: Diana Balis

Alma Safada 0

Atacou contra a realidade

Fez-me dormir com Morfeu

Acordei só com as vontades!!

Diana Balis em dias difíceis; RJ 18/11/2011.

Dernier ressort

2011-11-17T02:55:00.000-08:00

Dernier ressort:

Regardez le coup de sifflet oiseaux

Vols e incertaines place

Dans le pont-levis

La chaleur de l'amour simple,

Il est clair de lune lumière.

L'obscurité rapidité

à la compensation randonnée pédestre

Saveurs de fruits frais

La valeur de la passion douce

Il est une source d'eau.

Quiets le sentiment chaude

Doux assaisonnement a s'installer dans la matinée

Le gémissement est le printemps amicale.

Voir la lumière du soleil

Et de célébrer la vie brève

Avec les pieds de terre.

Rio de Janeiro, 17 de novembro de 2011, Diana Balis.

1 Fórum Carioca de Políticas Culturais

2011-11-16T14:02:00.000-08:00

1 Fórum Carioca de Políticas Culturais

Currents

2011-11-15T02:01:00.000-08:00

Currents:

Chains and snakes
Snakes and lenses
Future towers to the sky
Man surfing aimlessly
Rain and snow
In the sun of tomorrow
In flowing water

Diana Balis

Fechadura

2011-11-14T06:27:00.000-08:00

Corredeira e riacho

Tempos de nobreza aquecida

As notícias mofadas

Amores de encruzilhadas

Fecha a dura vida

Cerrada do lado de fora entre o capacho

Molha o rosto esquecida.

Diana Balis, Rio de Janeiro, Prisioneira de fechaduras. 15/11/2011.

A solidão na multidão

2011-11-13T04:43:00.000-08:00

A solidão na multidão

Olhar inverso

2011-11-12T02:40:00.000-08:00

Olhar inverso

No calar do universo olhar

Ao diferir o tempo soletrado

O caminho percorrido é curto.

Em respiração ofegante de transpiro,

O amor vagueia as estrelas cadentes.

Ao lançar ruídos no espaçoso mar

Fluirá em ondas da energia etérea.

No inverso alado do amar

Respingo o rarefeito desejo.

Poesia a Bordo dia 30/11 Homenagem aos Poetas de Niterói na Tijuca

2011-11-12T02:15:00.000-08:00

Poesia a Bordo dia 30/11 Homenagem aos Poetas de Niterói na Tijuca

2011-11-10T09:08:00.001-08:00

ando há dias para te escrever

mas só hoje aquela luz vinda do nada

me entrou no peito como um salmo

e quase desmaiei ao ver que a verdade

é tão certa como o cheiro de uma rosa

sabias que colecciono mortos?

que o meu quarto está repleto de poetas loucos

sinais de vida em cada andor
cometas que sangram e deixam rastos
pelas páginas que vou pisando

e temo Deus porque ainda sou criança

e sou daqueles que chora pelos barcos

confio o futuro aos heróis da banda desenhada.

ando há dias para te escrever
tenho sonhado com poucas-vergonhas

porque no princípio de mim há

um anarquista de cabeleira verde

de pés enterrado na terra
à espera de sinónimos tão claros
que a Água dá um grito.

perfume

2011-11-08T05:41:00.000-08:00

lucian-freud

gastas o tempo a não ser. dizes: são palavras senhores – nem atena foi feliz e tu perdida no saber do que nunca foste capaz de aprender - cultura - será que sabes escrever: fui barriga prenha – és cruz para quem do meio das tuas pernas caiu – parir é dor. criar é amor e tu envolta em canetas – nas fotos que guardam o passado: um pai. faz tranças num cabelo igual ao teu – e o vento já partiu da boca aberta de éolo – aguarda. todas as folhas ao teu lado partirão – e na face os primeiros sinais de outono. pau seco. despido. na pele a memória de uma virgindade perdida – e o belo a crescer – entre as pernas. resta agora o barulho das águas que se perderam. búzio com o primeiro choro – és mulher. ainda – e mãe?

[e tudo morreu nas entranhas. ao seu lado a placenta jaz imóvel. acabou de perder a sua única vida]

sampaio rego

Seria pedir muito

2011-11-08T01:35:00.000-08:00

Dou por mim olhando as letras
Estou sentada defronte ao nada, pasmada
Com a velocidade estonteante, cometas
Se transformam as letras de uma assentada

Primeiro olho o P de seguida o A
Como quem não quer a coisa vai o Z
Logo atrás, a enxurrada traz a palavra
Paz, eu olho e olho com olhos de quem fez

Uma mistura gulosa que atrai atenções
Desmembro o pensar em mil e uma razões
Ah, este ego carnudo que me sacia a fome
Seria pedir muito que saciasse o homem
Então o meu pais correria sobre rodas
Se a poesia gerada num tudo de palavras
Fosse a estrada, se a seguissem as multidões
Eu sei, sei porque sei que os poetas do meu país
Seriam guiões, transformariam prisões em lagos
Onde as mentes correriam a afogar os socos

Que um novo dia sem alcance lhe dá nas costas
Mas este meu ego raivoso só a mim sacia
Hoje acordei assim, azeda e escrevo razia
Benditas as letras mudas que me deixam olhar poesia

Chamem-me nada, digam que sou utópica
Digam tudo o que lhes der na real gana
Digam tudo de tudo, deixem atrás a retórica
De que os poetas deste país são gente louca,

Antónia Ruivo

Sailing

2011-11-08T01:22:00.000-08:00

Sailing Ships

The sea is considering

The wind inhabits

The sun shines

Life is relaxed

Forgotten in time

Love is the horizon

Diana Balis, Rio de Janeiro, 8 de novembro de 2011.

Jogo Biologia do Amor?! Está a venda para Psicólogos e Professores de Biologia e profissionais de Educação

2011-11-07T04:49:00.000-08:00

Jogo Biologia do Amor?! Está a venda para Psicólogos e Professores de Biologia e profissionais de Educação

Cavalgada manhã

2011-11-07T03:39:00.000-08:00

Cavalgada manhã

Córregos suspensos

Areias escaldantes

Acordes perenes

Na calada manhã.

Viagens de corpos

Balbuciam estrelas

Navegam em ribeiras

Na cavalgada manhã.

Rostos sombreados

Afetos escaldados

Revolvem as relvas

Na cansada manhã.

Roupagem de campos

Coram a Estrada Real

Em horizonte boreal

Na capturada manhã.

Diana Balis, Rio de Janeiro, 7 de novembro de 2011.

Pintura de Jorge Eiti Okazaki

Morte a Liberdade III

2011-11-06T05:09:00.000-08:00

Morte a Liberdade III

Morrer com as cicatrizes de tartarugas nas pernas

Cotovelos e lança-chamas nas mãos

Medo da energia cinzenta?

Corredeiras nas águas paradas...

A torre que eleva os seres aos céus é Babel

O vento uiva as expectativas

A morte é certeza de vida.

Viva viva a liberdade!!

Diana Balis, Rio de Janeiro, 5 de novembro de 2011.

Anjo Bom

2011-11-04T04:26:00.000-07:00

Anjo Bom

Em celestial acorde

Balançam as tranças

Na ardente paixão.

O calor dos olhares é horizonte

A nascente vai navegando a espera

O espaço é o ritmo do amor.

Cambaleando nos braços,

Dança comigo ao ardor.

Diana Balis, Rio de janeiro, 4 de novembro de 2011.

O peregrino para a morte (Hermann Hesse) - Poemas de reflexão - Poemas e Frases - Luso-Poemas

2011-11-03T05:46:00.000-07:00

O peregrino para a morte (Hermann Hesse) - Poemas de reflexão - Poemas e Frases - Luso-Poemas

Tatuagem

2011-11-03T02:58:00.000-07:00

Imagens, cores, sabores no tempo.

Dores

Histórias, cantigas de lugar.

Agulhas

Marcas, cicatrizes, perenes.

Pontos

Bichos, símbolos, cultura.

Mudanças

Arte, temporal e viva.

Rituais

Tattoo, tatau, tattow.

Símbolos sociais.

Diana Balis, -----, Rio de Janeiro, 3 de novembro de 2011.

Peixe

2011-11-01T13:47:00.000-07:00

Peixe: Peixe (Música de Gisele Santana)

teresa teixeira – sterea

2011-11-01T10:45:00.000-07:00

“Às vezes, amigo, caem-me palavras líquidas dos olhos de te ler...”

sterea – 02.06.2011

comentário feito no meu texto “nunca acaba amiga”

como dizer-te que as tuas palavras sufocam – o ar desaparece. um nó feito de comoção aperta. e eu sem saber deslaçar esta aflição – na cabeça nascem atalhos que me levam para perto do que me dizes – há palavras que são eternas. e o corpo certifica para sempre o que é ser feliz – a cadeira ainda é a mesma desde aquele dia em que te li pela primeira vez. só o couro perdeu a cor. gastou-se na procura de um lugar seguro onde guardar as palavras que me deixas – escrever é bom – saber que me lês é especial – sempre que me escreves deixas-me cansado – fico sem saber o que fazer ao coração – deito as mãos ao peito e sei que ele bate das tuas palavras. sempre certo. ritmado pelos afectos de quem gosta de ler o que as palavras escondem – e o pensamento sem nada dizer. perdido nas entre linhas da vida que deixas tombar sobre o papel. feito de bondade – as estrelas brilham mesmo quando não há noite – o tempo é a tua alma. fez-te palavra – resta a memória – o que seria dos homens sem memória. sem nomes. sem lugares. sem abraços. sem bondade. há rostos que não se podem esquecer. momentos – momentos escritos são para sempre – memória – e leio e releio e o corpo ali. aqui. acolá. os olhos parados em sorrisos. eternos – não há força que desocupe o tempo quando dizes que as palavras são feitas para abraçar. e eu a agigantar-me ao mundo. a acreditar que o passado nos teus olhos é esperança. até a dor termina quando sorri pela vontade de te dizer: obrigado. obrigado por me fazeres feliz. obrigado por me ajudares a escrever. obrigado por me ajudares a ver o caminho. certo pelas palavras com que me abraças – memória – o que seria dos homens sem memória – há um outro tempo na tua escrita desigual. mulher-abraço. mulher-doce. mulher-dor. mulher-esperança. mulher-futuro. e uma mulher-mulher capaz de escolher a bondade. estender as mãos à vida. à amizade – e eu deste lado a ouvir o que escreves – ouço palavras como se fossem ditas ao ouvido. e o nó aperta. sufoca. e o ar foge. e a dor de estar feliz aqui dentro a dizer-te: doce memória. bendita memória – e abro mais um texto. e lá vens tu devagar. em silêncio é primavera. pelas rosas brancas – as amendoeiras sempre dão flor. todo o ano. o fruto pendurado em palavras que não acabam – e lembro vinhas do douro a correr rio. é outono. à lareira chama-se o inverno. largam-se as palavras. frias. à sombra do que arde. é quando a tristeza volta às noites longas. aqui o tempo parou. para sempre – e eu estou no meio de palavras-bondade. palavras-mel. palavras-saber – memória – quando escreves há em ti palavras que me apertam e só a dor. em sorrisos. me faz lembrar que sou mortal – quanta bondade. quanta ternura. quanta beleza há nesses olhos que sabem ler estas minhas palavras tortas. loucas. perdidas no tempo que imaginava só meu. pela incompreensão de nem eu as entender – e eu ali a contar pedras no chão. juntava-as com o arrastar das pernas de um lado para o outro. uma a uma. até fazer um muro que nunca mais me deixou ver para outro lado. um muro de vergonha. um muro apenas atravessado pelo som que anunciava a partida dos sorrisos. em bocas que nunca souberam dar um beijo – um beijo teresa. um beijo na face que já não tinha lado – não há lados para aqueles usam palavras para acarinhar. para dizer gosto – gosto porque gosto. porque é quente. é verão. porque é frio. é inverno. e no teu tempo inventas outro tempo. o tempo do que é desigual pela força de um outro tempo. feito à força de nunca veres o erro nos outros – sou erro. mas depois de te ler. volto a ser apenas eu. desigual sim. mas eu. assim como sou em cada palavra que escrevo feita memória – tu nasceste com essa grandeza de saber ler as palavras com abraços. e depois. escreves essas coisas que me fazem ver novamente o tempo como se hoje fosse o primeiro segundo de um dia que nunca tive. um tempo novo onde o erro ainda não tinha nascido – memória – e os muros voltam a cair. as pernas voltam a fazer cair as pedras para lá das nuvens onde vivem os arrependimentos que nunca consegui escrever. linhas em branco. imagino eu – não podes. nunca mais. fazer destas coisas teresa. estou sem ar e as palavras respiram com dificuldade e não tenho forma de te dizer obrigado. sem ter de que parar a meio para voltar a ganhar fôlego – estou cansado. estou cansado mas feliz. por ainda conseguir dizer-te obrigado. obrigado por manteres a memória como um abraço feito de palavras que não sei esquecer – obrigado teresa. até sempre –

sampaio rego

Revista Barra Legal

2011-10-29T09:25:00.000-07:00

Revista Barra Legal

Mistérios

2011-10-25T01:14:00.001-07:00

Sustêm o peso da minha alma
Na lembrança, na ponta dos dedos aflitos
Sustêm meu amor os sentidos
Endeusamento e calma
De tantos instantes olvidos

Imagino o passar dos anos, a solidão
Companheira caprichosa um tanto irrequieta
Que interpela o resguardo, a bonança
Mistérios guardados de um coração
Delicadamente cativos na mente liberta.

Sustêm o peso da minha alma
Na antevéspera da morte
Solta-a ao vento e corre
Procura em redor sem vivalma
Um vinhedo, e sepulta p`ra sempre a sorte.

Antónia Ruivo

diálogo entre um cego e um surdo

2011-10-24T08:29:00.000-07:00

- as palavras dizem?
- dizem
quer dizer
umas vezes dizem
outras…
dizem coisa nenhuma
melhor dizendo
nada acrescentam
- não?
- isto é:
por nada dizer
dizem
- ah!

José Luís Lopes

2011-10-22T13:46:00.001-07:00

Desci do autocarro e caminhei sem grandes pressas. Tinha tempo. De modo que lá fui devagar a apreciar o começo de dia farrusco, mas que, por aquela hora, já se adivinhava quente. Ao meu redor, mais passos ritmados se encaminhavam ao mesmo destino. Uns mais apressados do que outros, mas todos no mesmo sentido. Ao fundo, avistei os mesmos gémeos que já não via há tempos, lado a lado, como sempre, caminhavam em silêncio enquanto me cruzavam o caminho - os irmãos Dupont, como carinhosamente (?) são conhecidos entre os colegas. Instintivamente, parei por instantes e fiquei a apreciá-los, cada vez mais longe, até desaparecerem do meu horizonte. As mesmas batas brancas, iguaizinhas, denunciavam a profissão que ambos escolheram: médicos neurologistas. Vinte e cinco anos separavam o tempo daquele instante, desde a primeira vez que os tinha visto e, no entanto, apesar da falta de cabelo e da cor esbranquiçada do restante, o mesmo aspecto…tudo se encaixava direitinho no cenário, como se o tempo nunca houvesse passado. Desde esse dia, de vez em quando acontecia voltar a encontrá-los, sempre às mesmas horas, pelo mesmo caminho, cruzando-me com os seus destinos…
Desconheço se construíram ou não carreiras familiares, contudo, ali e enquanto caminhavam, eram como se fossem um só. Mas gosto de os imaginar a partilhar o mesmo automóvel que conduzem à vez, a partilharem a mesma casa, a dormirem no mesmo quarto em camas lado a lado, a lerem os mesmos jornais e revistas científicas que vão trocando e sentados em poltronas, também elas, lado a lado. Provavelmente a verem o mesmo programa de televisão, porque invariavelmente será do agrado de ambos. Sentados à mesa de jantar, frente a frente (como se se mirassem a um espelho e cada um reflectisse nos olhos do outro a imagem de si mesmo), enquanto vão mastigando silêncios vagarosos. A atenderem e a baralharem os seus doentes em gabinetes que por sua vez também se encontram lado a lado ( - Desculpe Doutor, mas ía jurar que o tinha visto entrar ali para aquela porta do lado)…
Após dedilhar nas teclas do relógio de ponto o meu número mecanográfico, de colocar o indicador no postigo incorporado e de a máquina me devolver o meu nome como prova de que leu correctamente as minhas impressões digitais, olhei para as horas e reparei que, se os gémeos se tivessem atrasado por qualquer motivo hoje, o mais certo seria chegar atrasada ao trabalho sem necessidade nenhuma. Mas não; ao invés de ponteiros que se perseguem em compassos desacertados de um tempo que os finta a cada segundo, os gémeos são sempre meticulosamente certinhos. O relógio marcava 07.58h.

Nota: Este texto encontra-se sob votação para um concurso. Se gostou, tiver conta no facebook e queira votar nele, pode fazê-lo aqui:
http://www.conteconnosco.com/trabalho-detalhe2.php?id=11

Muito obrigado!

Amar é linha

2011-10-21T03:12:00.000-07:00

Amar é linha: Amigos, Dia 26 de outubro de 2011, Sarau "Poesia a Bordo" na Tijuc

Verdes e Perfeitos Amores

2011-10-17T06:39:00.000-07:00

Verdes e Perfeitos Amores comemoro 7000 leituras?

ensaio para um dia de sol

2011-10-15T11:44:00.000-07:00

j. rafael pintos lopez

olho

submeto-me ao dia de sol

a esplanada toma a cidade

óculos ray-ban

perna alçada

costas no chão

onde vivem todos as dores

pela frente

o sol e o “garçon”

reclamo atenção aos dois

pssssssssss

um café curto como o raio

de sol

o dia já vai longo

olho

os que não me olham

estamos todos ao mesmo

sol

finalmente o pedido

atiro-me ao café

preciso de um excitante

cafeína

com adoçante

tenho medo da diabetes

de seguida um raio de sol

este é meu

escolhi-o

pelo sorriso

pela luz

é vida

olho

nestes dias só sei olhar

estou fora do corpo

da roupa

da intelectualidade

dos óculos graduados

há quem pense por aqui

livros abertos

jornais enormes

revistas cor-de-rosa

todos menos eu

a diferença

mais uma vez marginalizo-me

não sei ler com o sol

raios queimam palavras

olho

não faço nada

sinto umas dores

vivem por detrás

às costas do que vejo

é a vida

olho

para a frente

vento ameno

olhos frágeis

ao tempo

à idade

à cidade

para onde caem os sonhos

há sol em qualquer canto

nos hospitais, nos asilos, nos olhares

há sol onde há medo e morte

é a vida

olho

cimento

negro

desbotado

irritado

o cão matou o marido por ciúme

crime passional

dizem os jornais diários

gente que cuida do que vê

correm carros

correm pessoas

correm cafés

só mendigos mantêm a qualidade de vida

olho

é a vida

olho

é verão

corre o “garçon”

corre o copo

com água pelas bordas

mais uma

e é o fim

da gota

mas é de equilíbrios o “garçon”

equilibra o copo

o sorriso

no ouvido

o francês com sotaque

da porta da casa:

“un café très rapide”

de seguida o lisboeta:

uma bica curta se faz favor

está com pressa

diz a boca

no olhar

no gesto

o suor

é a vida

e os olhos

dos clientes

extasiados

seguram o copo como se fosse o mundo

talvez seja

afinal somos feitos de água

e da água não há medos

só quando os sorrisos se afogam

no tempo

no próximo mês

depois das férias

perdem-se de todos os raios de sol

e há tantos pelas ruas

perdidos

no calor

abandonam-nos

partem para “vacances”

é a vida

olho

e os candeeiros estáticos

agarrados às placas de trânsito

sentidos obrigatórios

obrigações impostas

rotundas que não os deixam circular

e o polícia vestido de pistola

acena com a mão para dizer:

mais rápido

mas estamos de férias

o país está de férias

as matrículas amarelas estão de férias

temos que andar mais rápido

é a vida

olho

o sol cai

a água do copo não

cai a cidade

não cai o “garçon”

caem os óculos ray-ban

não caem os olhos leitores

cai o descanso

não cai a vida

ergo as costas

desdobro as pernas

levanto o corpo

olho a cidade

está morta

escura

vivos só eu e o garçon

tudo o resto fugiu

de escuro ou de medo

aproxima-se uma nuvem

talvez chova

e eu sem guarda-chuva

talvez fique aqui para amanhã

a cidade voltará com o sol

e o “garçon” também

sampaio rego

2011-10-15T04:11:00.001-07:00

O preto da roupa que lhe compunha os ossos era o mesmo que lhe ofuscava a luz radiosa que provinha do profundo do céu azul dos seus olhos. A viuvez condenou-a ao negro perpétuo, onde fora ré sem direito à negação de uma culpa que não era sua. De vez em quando, metia a mão ao bolso do avental e um quadradinho branco a enxugar-lhe as pálpebras rasas de água que se diluia em esperanças cristalinas de ontens...
Apesar do sal que se despenhava das cataratas, nenhum soluço. Ás vezes, à tardinha, ouvia-a cantarolar a saudade das cantigas, à sua companheira muda a quem chamavam solidão, que a escutava com a maior das atenções.
Anoitecia janeiros e debulhava agostos. Por vezes, quando fecho os olhos, ainda a encontro curvada sobre a dobra do lençol, a remendar o que já havia sido remendado vezes sem conta, até que as tremuras...

Canto de Esperança

2011-10-14T10:44:00.000-07:00

Ouvi um canto,não me recordo ondemas o registroda memória não escondeSei que ouvi um cantoera em parte triste algo como um lamentoda história de um mongeAinda me toca este cantoera em parte alegrealgo como um chamadode uma criança bem longeE se me surge este cantoneste momento de silênciotransformo em um gritode uma esperança que brote...

Floreios

2011-10-13T04:27:00.000-07:00

Floreios: Floreios

Amor com Amor (Prosa Poética)

2011-10-12T03:33:00.000-07:00

Amor com Amor (Prosa Poética)

Devo lhe dizer:

Amor com amor é doce de coco?

Vejo a esquina onde o mar bate forte

O coração dispara com sua presença

Sentença!

Anedota que rola mais que a bola na areia

Sereia!

Linda, todas sedentas, por todos carentes.

Sem dentes!

Cobre a visão do verão que vem,

Solidão!

Num tempo sem arco-íris,

Vislumbro o amanhecer.

Amor com amor é feitiço,

Vício!

Voz que me alucina,

Esquina!

Vistorio o horizonte,

Fronte!

Amor com amor é merecimento,

Invento!

Nesse Rio de cio,

Unguento!

Diana Balis, Feliz Criança, Rio de Janeiro, 12 de outubro de 2011.

vou começar um grito com: era uma vez

2011-10-11T12:39:00.000-07:00

gottfried helnwein

sem saber o que trazia dentro da pele. nasci – com a primeira palmada o primeiro grito. de vida. arreliei-me – o peito encheu. o corpo inchou e. em protesto. gritei – gritei alto – foi aí que apreendi a gritar. não a chorar. a gritar – grito por tudo e por nada. de tanto gritar já ninguém distingue os gritos de revolta – noite. sempre noite – vou criar um novo grito para matar os silêncios das noites que não acabam – vou começar um grito com: era uma vez – ter um grito com história. um príncipe encantado. montado num cavalo branco com asas de gaivota. apaixonado encontra a princesa mais bela de todo o universo. mais bela que a branca de neve. e os gritos mais altos nascerão ainda mais dentro da pele. quebrando todos os sapatos de vidro. todas as abóboras que fazem carruagens encantadas de ilusão e todas as ratazanas são agora homens mentirosos que inventam finais felizes num mundo intolerante para os sentimentos. sem som – malditos ruídos silenciosos – quero um grito apocalíptico. um grito que faça estalar todos os tímpanos da terra. quero um grito que envenene todas as maçãs podres do paraíso que nunca conheci – grito. tudo o que ninguém ouve. que me disforma a boca. os lábios. a língua. as cordas vocais e distorço a forma. rebolo. entrelaço os pés pelas mãos. arranho. arranco os cabelos. os ouvidos. o cérebro. o coração e por fim os pulmões. para tirar a respiração ao próprio ar – grito pelo castigo que deus me deu: saber-me – sempre soube – um dia vou cortar os pulsos e os gritos serão sangue aos pés de todos os surdos –

sampaio rego

O CENTAURO E A CORÇA ( CONTO INFANTO JUVENIL )

2011-10-11T07:26:00.000-07:00

"O CENTAURO E A CORÇA"

Na Grécia antiga, de seres mitológicos incontáveis, vivia uma corça encantada. Antes havia sido humana, mas Zeus, pai dos deuses do Olimpo, castigou-a por ter se apaixonado pelo belo deus Apolo.

Apolo então com pena da moça, deu um lugar nos campos, onde poderia ficar a salvo dos caçadores. Passaram-se cinco anos desde então.

Um dia, um grupo de centauros chegou até aqueles campos. Estavam procurando lugar para armar um acampamento.

A corça ficou com medo, mas decidiu ficar escondida para saber o que acontecia. Era uma época de conflito entre centauros e humanos.

Acenderam uma fogueira, depois de se estabelecerem no local. O chefe dos centauros chamava-se Tales. Era forte e cativante! Foi esse o pensamento, que passou pela cabeça da corça...

Ela então resolveu voltar para junto de suas companheiras, as outras corças que viviam por ali, antes que fosse descoberta!

No dia seguinte, o líder dos centauros foi explorar o novo território. Chegou ao lugar onde as corças dormiam, e já armava seu arco, quando escutou uma voz:

_ Por favor, não nos faça mal!

O centauro ficou boquiaberto! Como uma corça poderia lhe falar?

Ele então disse:

_ Quem é você, e como pode ser isso,como está falando?

_ Sou uma corça agora, mas antes fui humana. Estou assim por um encantamento de Zeus.

_ E as outras, também são corças encantadas como você?

_ Não, apenas eu. Cuido delas.

_ Fique tranquila. Não vou fazer nenhum mal à vocês. Volto amanhã para conversarmos mais um pouco, você deve se sentir bem só, pois não fala com ninguém aqui!

_ Está bem, obrigada! E assim surgiu uma grande amizade entre eles.

A corça desenvolveu um sentimento que nunca havia sentido antes. Tentava não pensar nisso, porque era impossível de realizar tal sentimento, presa naquele corpo: amava Tales de todo coração!

Certo dia, Tales demorou. A corça ficou aflita e foi procurá-lo. Descobriu que ele havia sido ferido gravemente, em combate com os humanos. A corça então, entrou de fininho dentro da tenda onde estava o centauro. Pegou uma faca que estava sobre a mesa, e cortou sua patinha, deixando sair um filete de sangue, que passou sobre o ferimento.

Rapidamente a ferida fechou-se!

É que seu sangue encantado, curava qualquer ferimento! Tales abriu os olhos e viu a fiel amiga ao seu lado. Disse-lhe que um dia iria recompensá-la por ter salvo sua vida.

A corça disse que não precisava e se foi, com medo de que fosse descoberta pelos outros centauros. Tales sentiu uma coisa estranha, algo novo...

Não conseguia parar de pensar na corça! Descobriu-se apaixonado!

Na manhã seguinte, foi procurar a corça. Precisava lhe dizer o que se passava em seu coração... Ele disse para ela que sua alma se enchia de alegria, ao vê-la!

E que estava muito apaixonado por ela.

A corça ficou em estado de choque!

Afinal, ele também estava amando, assim como ela...

Ele decidiu que iria fazer algo para que a corça voltasse à ser humana, mesmo que para isso, tivesse que ir ao Olimpo.

Voltou então ao acampamento para realizar um tratado de paz com os humanos, delimitando o território. Assim, sua única preocupação seria desencantar a sua amada!

Nesses dias, a corça adoeceu. O centauro foi procurá-la e a encontrou muito mal.

Ele pediu à Afrodite, que ajudasse a curá-la e que conseguissem realizar o amor que tanto sentiam um pelo outro. Como a deusa do amor, poderia negar?

Aqueles corações estavam apaixonados! Sendo assim, disse que os ajudaria, mas que seu pai, Zeus, não poderia saber disso.

Foi quando um grande trovão abalou os céus. Era Zeus que chegava. E disse em tom austero:

_ Como queriam fazer segredo de tamanha coisa?

Afrodite então disse ao pai:

_ Pai, eu não poderia deixar de ajudar a esses dois enamorados...

_Eu já castiguei essa jovem por muito tempo. Já que não está mais amando meu filho, Apolo, vou libertá-la do feitiço!

E assim, com um sopro forte, a corça transformou-se em uma linda jovem loira! A moça agradecida, chorava! Um choro de alívio e de esperança para o futuro...

Um futuro, em que Tales também participaria, afinal, era para isso que desejava ser humana novamente: para viver seu grande amor!

E assim, o casal uniu-se para sempre...

A desigualdade não tem lugar, quando o amor fala mais alto!

FÁTIMA ABREU