movimento Às Artes

Enquanto estiver a escrever um poema não me chamem para a mesa

Não me perguntem se amanhã vai estar bom tempo

Não questionem a minha existência

Não me convidem para orgias

Não me digam que a morte vem a correr como uma louca

Não façam caso de mim

Façam de conta que estou a morrer pela minha mão.

Enquanto escrevo um poema sou outro

Outro que eu desconheço nem lembro nem palpito

O meu sangue é burguês e gosta de inventar tornados

O meu coração é um esquizofrénicozinho

Porque a vida, meus senhores,

A vida é um escândalo e a morte é pornográfica!

Enquanto estiver a escrever um poema não me falem em tísicas fulanas

Não me matem mais do que já estou

Não me excitem o perónio

Nem me congratulem com santinhos para a cabeceira

Ignorem que estou a desistir

A ser fatal em cada movimento

Não vêem que estou a dar à luz um relógio de sala?

Não me ponham espelhos côncavos na frente

Nem navios a afundar.

Preciso de concentração para morrer

De me espetar contra o tempo como água no fogo

Ir a todos os fins e perceber que a realidade é pura ficção

Ir a colóquios sobre artes marciais e sair de lá mais pensativo que o mar.

Enquanto escrevo um poema finjo que o mundo me pertence

Entretenho-me a ruir-me e a arvorar-me de novo

A ser mais ridículo que a solidariedadezinha.  

Enquanto escrevo um poema inverto deus, sacudo-o,

E alimento o espírito com uma tal solidão de olhos azuis

Portanto, meus senhores,

Deixai-me escrever e ter saúde para abrir buracos na água.

Façam de conta que o parvo aqui sou eu!