lamenta-se a tinta cor pedra
neste ìmpeto sujeito de dor,
-que poder das asas com fome
da boca que arde Sol?
é no tornar lento
que me libertas(filiformes sons
acutilam a memória)
e o que restam
da magnitude das palavras
são
os teus sossegos nos meus lábios.
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